Dall’Atlante all’Alpe

Una parafrasi del celebre verso manzoniano? Con tutta la mia modestia sì, ma il senso dell’assonanza ve lo  spiego alla fine. Non mi permetterei mai infatti di abusare del vostro tempo per banali cronache dei miei spostamenti se non fosse per il succo antropologico che ne traggo! E così, dopo un soggiorno marocchino mia moglie e io ci facciamo prendere dalla nostalgia di Castelrotto e dello Sciliar. Riforniti i trolley con indumenti pesanti e si va su, fino al nostro abituale albergo zum Wolf, al lupo, dove per anni con i ragazzi abbiamo trascorso le intere ferie estive; ma intanto son passati subdolamente tre decenni! Trent’anni sono tanti, e pure non ci aspettavamo, ingenuamente, di arrivare di domenica e non vedere gli abitanti con gli abiti tradizionali, proprio quel popolo orgoglioso della memoria che, negli anni cinquanta, faceva saltare con la dinamite i tralicci, per evitare la contaminazione etnica! Zum Wolf, almeno nella facciata, è identico, ma l’interno è stato sventrato e ricostruito. E passi, ma la facciata del palazzo della posta, in piazza, intonacata in tinta unita, e il suo bar storico, il Lamm (agnello) “geometrizzato”, orrore!

Decidiamo di spostarci solo con mezzi pubblici, in libero cabotaggio, e così ci consoliamo con una prima capatina sull’altipiano, sempre maestoso. Il conducente, gentile, ci informa sugli orari… in perfetto italiano siculo. E la sera, un ristorante, non proprio una stube, ma comunque con tanto legno delle pinete alpine. Fame: ordiniamo tagliolini al tartufo. Il ragazzo, biondo-tirolese e con tanto di grembiule tradizionale, ci serve, e inizia a chiacchierare affabilmente, ponendomi una mano sulla spalla. Umh, gesto poco altoadesino.

“Scusami, ma tu di dove sei?” mi informo. “Qui siamo tutti Kosovari!” afferma con orgoglio! “E il tartufo in questa stagione dove l’avete preso, sotto la neve in Kosovo?” “Ma no signore, viene da lì…, ecco, lì, centro Italia!”. Penso sia in buona fede, a sua volta frodato, e così, riguardando meglio le scaglie brune rimaste nel piatto, evito di precisare che so benissimo come si fa a mistificare il tartufo nero con bucce di melanzana disidratate e poi macerate nell’olio tartufato, che a sua volta di tartufo non ha proprio niente, anzi, ottenuto con gli stessi gas odoranti in uso nei nostri giacimenti sotterranei cremaschi. Be’, almeno questi ragazzi per lavorare hanno dovuto imparare due lingue estere! Comunque, nonostante la simpatia, li diserteremo.

E cambiamo orizzonti, su per il passo Sella, fino all’ultima piazzola delle cabinovie. Per il ritorno vediamo che le coincidenze dei tre bus non combaciano, e così un taxi al volo verso Santa Cristina. Tassista di poche parole, ma con accento DOC sicuro. Mi lamento della massificazione culturale, e lui approva: “Sì, diventeremo tutti pezzi da supermercato di questo passo” e poi un consiglio amichevole: “Vuole ritrovare la tradizione? In paese si fermi alla stube della posta, e vedrà. E dica che la manda Bruno!”  Il biondo Bruno ha l’accento giusto, in sintonia con le maetose guglie rocciose, ma il “mi manda Picone” l’ha imparato presto anche lui!

Noto nel menù la tartàre. Perdono fratel Franco, la carne dell’Alpe vale pure un peccatuccio! Preparata ineccepibilmente al tavolo da una bionda fanciulla dal visino lentigginoso stile Heidi; ambiente a luci basse, penombra anche per la scarsa luce che filtra dalle tendine delle piccole finestre. Carino… anzi, carissimo! scopro al momento del conto. Ma la tradizione si paga, si sa. Prima di uscire mi complimento per la preparazione. “In queste carni magrissime c’è tutto il profumo del fieno di montagna. Dove vi servite?” E lei mi risponde candidamente: “sono carni neozelandesi!” Sconfitto decido per un commiato a Castelrotto dal campanile.

  Dopo un’ascensione di 88 metri e circa 290 scalini di vertigini e malcelata angoscia arrivo alle campane, e  mi ritrovo a casa: tranne la campanella settecentesca superstite dopo un incendio le altre otto, gigantesche, sono provenienti dalla fonderia Adda di Crema (1922). Ma è ora di chiamar giri, tuttavia una capatina a Bolzano ci vuole! Vado a salutare Otzi nel suo museo.

Sospiro di sollievo: la genetica, dal suo DNA, assicura che è un individuo di ceppo autoctono, per parte materna estinto, ma ancora esistente dal lato paterno! Ha lo stesso mio gruppo sanguigno 0+. Ma vuoi vedere che è un lontano ricordo genetico ad attrarmi fra queste valli? Ammiro la sua ascia dalla pesante lama in rame. Leggo che il prezioso metallo, in agglomerato grezzo, era portato fin lì dalla Toscana da mercanti Etruschi, che poi anche loro di toscano non avevano proprio niente, in quanto provenienti, insieme alle loro vacche ora dette chianine, pecore e granaglie, dagli altopiani anatolici. Ma allora fra imperi e migrazioni la globalizzazione è al lavoro da sempre, non è cambiato niente! Di cosa mi cruccio, lasciamo che le carte si rimescolino, che l’ibrido rigogli, e bando alle nostalgie! No, non la penso proprio così, sorella Rita, perché la perdita di specificità culturale è un danno pari a quello dell’impoverimento in biodiversità.

Ma d’altra parte l’evoluzione viaggia anche su questi binari, e in settemila anni porta da un Otzi a un Adriano Tango, che altrimenti non ci sarebbe. E guai a chi esclama: “Magari fosse andata così! E poi, non ci troviamo tanta differenza fra te e un essere del neolitico – età del rame!”